Incertidumbre.

Qué es la soledad
sino la falta de emociones,
de qué trata el cariño
si no es de usted.

En qué se basa el respeto

si no son unos ojos

incesantes,

sobre otros acobardados.

Por qué se consume la ternura

si no es la falta de un cuerpo

firmado y pagado

a corto plazo por las ganas.

Dónde han quedado los sentidos

si por su boca no muere el pez,

sino que encuentra el camino

de vuelta a casa.

Dice su piel que unas manos

son como una máquina del tiempo,

viajando por recuerdos

hasta no llegar al olvido.

Cuándo se extinguió la causa

por la que quedarse,

cuánto nos va a costar

sufragar estos miedos.

Por dónde queda la exigencia,

la lealtad,

hacia aquellos reyes

que no existen.

Cuándo cobrará vida

este amor bastardo,

encarcelado en la prisión

del ya no más.

Para quién, amor,

sino nosotros,

es la muerte

acechando sonriente.

Y por qué ha de regresar,

lo que no llamo,

lo que no busco,

lo que ya creía que no me hacía falta.

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