Corazón abierto.

Más largo es el tiempo del olvido

que el preámbulo que todo lo puede parar.

Insisto en la exquisitez del sabor de tus labios

cuando paso cerca, lejos, qué se yo.

Casi me cuesta imaginar lo obsceno de un contorno

plegable y aburrido, nítido y capaz.

Porque tú, querida mariposa gris,

no estuviste nunca preparada para llevar los colores

que pesan como años, que amanecen como soles

y sobretodo, mente incapaz, hábitat de murciélagos,

haces que el milagro cobre la pena que más vale.

Me reitero a lo anterior, a lo largo que era el olvido

una vez torcido en el nudo interno del pensamiento,

donde los arcabuces sanan y las rosas hieren,

donde no hay más que un atónito dejándose llevar por el placer.

Y al final de todo, del túnel, del paseo, del camino;

habrá un sostén que resbale y huya,

que abrace y muera.

El sostén del mundo en el que te regocijas

cuando está la vida tan tumbada que las rectas la envidian,

sin rencores ni odios que sustenten mi escritura.

No te quise por fama alguna ni monedas de cobre,

te quise por un valor que no se llama ni se avisa;

por unos cuantos puñados de terciopelo en la sopa,

de trenzas por columpios y enredaderas como manos.

Mi perdición fue no encontrar manera alguna.

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