Utopía.

Cada vez que (te) escribo muere un hada en el mundo.
Y sé que te da igual todo. Si te soy sincero, no creo que te acuerdes, tampoco creo que me pienses, y mucho menos que te jodiera perderme. Pero quién soy yo ahora sino nosotros, éramos oro, la envidia de todo el que hablaba. Y no puedo morirme de amor y lo hago. Me niego a pensar que fallamos en algo. Supongo que nunca querré como entonces, y entonces me rompo. Y yo que sé que pensar si aunque quiera olvidarte te veo pasar por mi mente y me quiero morir a tu lado aunque duela. Y no lo veías amor, mejor una vida vacía, ¿no? Mejor machacarme si todo iba mal, si total, era yo.

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