«mientras más profunda la herida más privado era el dolor.»
Paula, Isabel Allende.
Una entrometida voraz y calumniosa.
El resorte que equivale a la longitud.
La mala idea de dejar algo en manos ajenas.
Lo emblemático que resuena el poder oculto.
Escaleras torcidas hacia la nada.
Un mar de dudas bajo mi inseguridad.
Por patético que suene, estás.
Por triste que se lea, no escribo.
Un viernes con sabor a oxígeno.
Un lunes con trastorno bipolar.
Mi niño interior con las rodillas ensangrentadas.
El futuro ofreciendo vendas a los que no sufren.
Una lápida emborronada por el viento.
Éste diciendo que ya no puede con todo lo que se ha llevado.
El hilo rojo ahogándome.
El cielo triste porque no hay recreo.
Una despedida a punto de arrepentirse.
Un pálpito que se detiene a observar.
Tres motivos por los que decir que sí a una cerveza.
Cuatro palabras con resaca del día anterior.
Una moral baja por temperaturas elevadas.
Un norte aislado y frío añorando al sur.
Un adjetivo negándose.
Un pronombre huérfano.
El tapiz descosido por la erosión.
Un fauno perdido sin su laberinto.
Petrarca sin poesía.
Ovidio sin la transformación.
Kant sin discurso.
Platón ahorcado en la caverna.
Yo sin ti.
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