Vuelvo a no saber bien de lo que hablo.

Las palabras regresan para reirse de mi en mi cara. Como el alcohol no ha sido lo suficientemente apisonador, vuelve a buscarme la resaca y me habla de ella. De sus ojos, de su sonrisa.

Dice que me quiere, debería estar feliz. Si a veces estamos tristes y lo disimulamos de puta madre, la alegria también se puede disimular.
Y qué bien se nos da mentir. ¿Yo sin ti? ¿Cuándo? Joder, no ves que no puedo vivir sin ti. Que hasta los días se vuelven más oscuros y el Sol casi no se atreve a salir ya. Si más te quiero, más te alejas. La de veces que intenté parar el mundo, y tú no te diste ni cuenta. Vamos, este tiempo ahora es nuestro, vamos a odiarnos un poco y a hacer el amor más, total si esto sólo es un juego. O cuento, historia, que mal suena. Historia no, futuro. Si, futuro. En primera persona del plural, siempre. Querernos, follarnos, no fallarnos. Oye, te amo.

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Me ha tocado ser indeleble. Adoptar al viento por la envidia del levante y la ley de la atracción que supone manejar el campo de visión que se me otorga a casi trescientos sesenta grados. Nunca tengo la periferia cubierta del todo. Siempre hay un atisbo, un espejo en ángulo muerto, un visor retro que me dice hasta cuándo estuve y la escala del cómo. Ahora me ha dado por diseñar gráficos para comparar mi vida y obtener las malditas analíticas de cuánto he mejorado desde que nos despedimos. Lo jodido es que lleva casi un año sin actualizarse porque no tengo tiempo para pararme a pensar. Estoy mejorando, pero no sé medir la velocidad ni los peldaños. No sé en qué flaqueo ni lo que supero con creces. Mi vida es una expectativa. La realidad es que estoy cómodo, no sufro de más pero no dejo de sentirme insuficiente. La diferencia es que es muy diferente. Antes tendía a echarme a llorar y ahora suelo atenuar la importancia hasta alterar la indiferencia que me causa con respecto al ...

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