Dédalo.

Siete calles llevaban tu nombre,

diez hombres entraron

y no han vuelto a salir.

Caricias derramadas por las esquinas,

mogollón de cosas pequeñas

intentando encajar

para así formar una grande.

Tres tristes tigres

buscando la aguja

en el pajar donde siempre es de noche.

Una, una sola lágrima

llorando.

Polvo,

no por el sexo,

por la destrucción.

Intenté cerrar las puertas

de aquel laberinto

que olía a despedida,

y cuando me tapé la nariz

salió corriendo

y me abrazó por la espalda.

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